Люди и время

Я держу в руках ажурную черную шляпку с фиалками без полей. И уверена, что она – моя. Эти воспоминания из раннего детства остались со мной. Она была из огромного чемодана с красивыми женскими вещами, который стоял у прабабушки со времен войны. Офицер попросил сестру прислать подарки для девушки, которую посчитал невестой, увидев на работе в театре. Несмотря на ад войны, чемодан пришел по указанному адресу. Я вспомнила это сейчас, когда вернулись в эти дни в Италию урны с прахом итальянцев, погибших в России. Этот человек был итальянцем...

Многие пришли сюда, ушли и снова пришли в силу жизненных ситуаций - мы все такие разные, и это наша жизнь уже три года. Первые цветы приносили со слезами, с отчаянием. С фотографий смотрел наш веселый Боря, поверить, что его больше нет, было невыносимо. Многие сидели и плакали на парапете моста. За эти годы мы поняли, что Боря действительно мистически не ушел, вот он живой всегда на Мосту его имени. Днем и ночью можно прийти к островку свободы. Теперь мы здесь улыбаемся - парадоксально, несмотря ни на что, - именно здесь мы чувствуем себя в безопасности от потоков лжи, от агрессии...

Эта повесть - о долгой и честной жизни двух солдат-погодков, русского и немецкого, раненых в одном бою, упавших в одну воронку и умерших бы от потери крови, если бы они не спасли друг друга. Эта повесть о том, как быть и оставаться человеком. Даже на войне...