Проза

Давно, в одной далёкой стране, в огромном сером каменном городе жил старый и очень добрый человек. Он носил длинный плащ, который спускался почти до самой земли. Он носил его в любую погоду, впрочем, в том городе почти никогда не было тепло: шли дожди, снег, или был ветер. Этот человек жил тем, что делал очень маленькие и звонкие колокольчики - и продавал на городском рынке.

Наверное, в каждом дворе есть признанный лидер. Гриша был старше наших с Генкой ровесников лет на шесть. Высокий, красивый, независимый. Соседи звали его стилягой. Вокруг него всегда порхали красавицы - взрослые девицы. Дворовая ребятня безуспешно подражала ему, копировала лексику, походку, манеру одеваться. Он мало с кем общался: нас, мелкотню, не замечал, а с теми, кто постарше, иногда здоровался за руку и предлагал закурить. Это было знаком особого отличия и почета, делало избранных на несколько дней героями.

- Я знала, что ты одержимый, когда за тебя выходила, но все-таки всему есть предел, - говорила Светлана Аркадьевна, вся подобравшись.

Они шли по «бродвоку», деревянному настилу вдоль берега моря; она отворачивалась время от времени от порывов ветра, и потому ее слова звучали резче, чем ей того хотелось. Полноватая блондинка с миловидным лицом и светло-голубыми, как в юности, не поддавшимися времени, глазами.