Чего-то вечно ждешь: то встречи, то погоды,
То перемен в судьбе, то лета, наконец.
В один прекрасный день рассеются невзгоды,
внезапно принесет благую весть гонец.
Прошедшие года опавшею листвою
печально шелестят и улетают прочь.
Что в жизни суждено, то сбудется с тобою,
и каждый долгий день всегда уходит в ночь.
Цени же этот миг, спокойно-безмятежный.
Верь: всякий мирный день по-своему хорош.
Ведь утекает жизнь, обманчива надежда.
А ты глядишь вперед и все чего-то ждешь.
Готова бросить клич: где вы, друзья? Может, кто-то отзовется. Только вряд ли. Нет уже ни Юрия Лотмана (1922–1993), ни Стеллы Абрамович (1927–1996), ни Валентина Непомнящего (1934–2020) … Какое-то мелкое сейчас время, не для пушкинистов. Мне возразят: А 1937 год, когда с размахом отмечали 100-летие смерти Александра Сергеевича Пушкина, был временем не мелким? Страшным, да, но не мелким, если судить по количеству знаменитых пушкинистов, тогда живших и принявших участие в издании Академического собрания сочинений Пушкина (1937–1959).


Добавить комментарий