Он говорит: убогая,
окончилась дорога нам, -
и борщ сердито лопает,
как в дом пришедший враг.
Но он тебя не трогает,
совсем уже не трогает,
ни капельки не трогает,
нисколечки, никак.
Он смотрит невнимательно,
угрюмо, по касательной:
мол, зря ты годы тратила,
достаточно с него,
и спор совсем некстати вам,
совсем уже некстати вам,
усталость и апатия,
и больше ничего.
А вечер зол и холоден,
но рядом, в том же городе,
да что там - в той же комнате
помята, но трезва
любовь страдает: полноте,
вот так и шепчет: полноте,
когда ж вы, люди, вспомните,
что я еще жива?
