Она – сероглазая женщина лет сорока, крепкая, ладная, энергичная. С громким, хорошо поставленным, голосом, с крепким рукопожатием, с быстрыми движениями. Только маленькая. У нее маленькие руки с короткими пальцами, у нее маленькое круглое лицо, маленькое тело. Нет, она не карлица. Она просто маленькая.
Она привыкла ходить с чемоданчиком, где она хранит складной стульчик, который может понадобиться ей в самый неожиданный момент. Например,чтобы дотянуться до высокой полки в магазине. Она не стесняется, достает стульчик, ловко раскрывает, крепит на нужном уровне и покоряет высоту.
Она привыкла смеяться над собой. Она выуживает из своего волшебного чемоданчика платье с оборками, которое со временем стало ей чуть маловато, красную помаду и чепчик. И готова немедленно нацепить на себя этот наряд, чтобы развеселить желающих повеселиться.
Она привыкла к тому, что к ней не относятся серьезно. Что принимают за ребенка. Что толкают в транспорте. Что не замечают.
Она привыкла работать с детьми. Для них она – педагог. Из своего чудесного чемоданчика достает она краски, мелки, лоскутки ткани, кусочки бумаги – и начинает мастерить. Игрушки, поделки, картинки, фигурки. Все то, что в мире больших кажется неважным и бессмысленным – в ее мире обретает размер и глубину.
А еще она привыкла быть нужной. Потому что пять лет назад она услышала по радио о том, что чей-то ребенок нуждается в пересадке почки. И отдала свою. Чужому ребенку.
- Замуж я не выйду, - говорит она. – А зачем? Чего я там не видела? У меня мама есть!
Она собирает в свой чемодан складной стульчик, платье с оборками, кусочки бумаги, краски, мелки – и бежит домой, к маме.
Добавить комментарий