Н.
Моя милая, дорогая!
Я пишу тебе словами призраками
на языке страны, которой более нет на карте.
Страны, что убегая
от рабства, оказалась чужда свободе.
Теперь оба мы смотрим вниз – так
удобнее, опустив взгляд, плакать
по нашим ошибкам.
Половодье
пролитой за два года
войны крови,
решительно
мешает нашему разговору.
Сквозь звуки упавших кровель
и шум разрухи
прорывается только невозможность
скорого свидания. Других тем нет,
или они обходятся осторожно.
Твой портрет,
на который ты давно уже непохожа,
покрылся пылью
и не предлагает встречи
с оригиналом.
В мире больше нет крыльев,
на которых можно до тебя долететь,
остаются слова,
только образы моей речи
на твою жизнь накладываются как попало.
Карнавал
злодеев вокруг тебя давно ведёт хоровод,
удивляясь, почему ты до сих пор веруешь
в то, как это было прежде,
пока окружающий тебя народ
выживает, бережно
приспосабливаясь к своему уродству.
У меня нет для тебя руководства
к действию, лишь любовь да тень от надежды.
Добавить комментарий