Поэзия Лариса Грановская (Клер)

Опубликовано: 4 ноября 2005 г.
Рубрики:

Женская поэзия

Была я баба нежная, а стала баба снежная”
Вероника Долина
“Женской поэзии не существует”
Михаил Гофайзен

женщина пишет
не богу не сыну не мужу
просто пытается
в столбик умножить слова
ей и самой этот навык по сути не нужен
а уж другим
бесполезно о том толковать
пишет
в тетрадке в лесу на бумаге на память
грезит метафорой
пользует анжамбеман
ищет свой путь
выживанья
боится растаять
снежная баба
эрзац но красивый
обман...

 
Мой друг инженер

мой друг, инженер человеческих душ,
однажды сказал по секрету,
что жить в этом мире квакуш и кликуш
не просто простому поэту.
что каждый из оных его норовит
размазать по стенке как плесень
что сих персонажей гневит даже вид
его доморощенных песен.
приятеля мучит душевный недуг,
живет на иголках и нервах.
осыпан стихами, как пеплом мой друг
терпеть не могу инженеров!
 

Дачное

кормить детей куриным супом
дружить с соседкиной собакой
варить варенье ранним утром
(не плакать, главное — не плакать)
сходить в кино, на танцплощадку
прочесть любимого поэта
полить запущенную грядку
(не плакать, он не любит это)
купить в сельпо смешное платье.
на антресолях выбрать шляпу.
детей отправить по кроватям.
все хорошо. и можно плакать.

Про бессмертие

и еще, я — бессмертен,
а ты непременно умрешь.
Борис Панкин

из сонма наград за достойную жизнь
бессмертие — самый сомнительный бонус.
красивая штука, но я не притронусь,
пусть там, вдалеке от меня, полежит.
умру, не попавши ни в ад и ни в рай —
по вере не верящим выдана виза.
а ты оставайся с бессмысленным призом
и целую вечность меня вспоминай.

Скучно с Вами

скучно с Вами, милый мальчик,
нет позывов к куражу,
оттопырен средний пальчик?
есть причина — Вам скажу.
Вы, простите, не загадка,
Вы один сплошной ответ.
нарочито — слишком! — гадки,
гонор есть — основы нет.
тошно с Вами, мой хороший,
впрочем, что мне за дела?
в Ваш фонтанчик брошу грошик —
типа да: была, была!

Сменяй коней

сменяй коней на переправе
на две бутылки коньяка.
родился, вырос, жил в анклаве
и выживешь наверняка
среди чужих, без волн и сини,
все врут писаки, что никак.
ты будешь стильным, умным, сильным...
пока не кончится коньяк.

* * *

всё пижонское в вас, всё на публику —
галстук, тексты, усы, тарантас.
вы — банальная дырка от бублика,
но, однако, шалеют от вас
обделенные счастьем филологи
и видавшие виды мужи...
...вот и я тут сижу, олух-олухом,
и пытаюсь по-старому жить...

Про слова

бегут слова, фонемами шурша,
друг друга обгоняя, тормоша
бумагу — мол, подруга, не скучай
спешат слова, но ты не замечаешь,
ты думаешь: поэзы — анаша,
есть хочется не меньше, чем дышать
и говоришь, давя в душе печаль:
— слова отрава, выпью лучше чай.

 

Если не я, то кто же?

если не я, то кто же
выжить тебе поможет?
если не я, то кто же
пот оботрет с лица?
в мире сплошных подножек
если не я, то кто же?
как мы с тобой похожи —
из одного ларца.
если не я, то кто же?
бог с ним, с совместным ложем,
ты ничего не должен,
в сущности жизнь проста.
станешь вельможным дожем
или уйдешь в рогоже,
если не я, то кто же
снимет тебя с креста...