Не слишком верю я в пророчества,
Но как-то слышал от оракула,
Что шансов нет дожить до почестей
Подобно этому, ну, как его...
Григорий Дразнин
Зачем я здесь? Нет, врать не стану я —
летел не выпить, не за дракою
на этот... как его... в Британии...
ну, в смысле Пушкин в этой, как ее...
Я там читал свои... те самые...
ну, в рифму... в столбик...
много всякого.
Нет-нет, упоминать не стану я
альц — блин! — альц... геймблер...
геймер... как его?
♦
Под свод, облитый
кобальтовой желтью,
Заклятья возносились по слогам
Андрей Галамага
Весь мир пронизан зеленью кармина,
лиловой охрой киноварь блестит…
В закатно-изумрудные румяна,
чтоб гармоничность красок соблюсти,
плесни немного розовой лазури,
разлейся пестро-радужной строкой…
Авангардист-дальтоник ищет бури,
как будто в ней — и воля, и покой.
♦
Не оказали пиетет
Всамделишные денди…
Илья Липес
Какой печальный тет-а-тет, —
вздохнула кротко, —
он был ко мне без пиетет,
не дал мне водка,
был крайне прост, почти что груб
и лаконичен,
и даже после, поутру,
не блюл приличий…
Уехал — эх, не до утех…
всплакну спросонок.
Он ждет свой творческий успех,
я — жду ребенок.
♦
Осень позамешкалась с угрозами,
Подбирает листья, торопѝт.
К нам зима, а мы не к месту с розами,
И торчат, топорщатся шипы.
...
Нас бок о бок нераздельно, кровно,
Тесно так, что только разрубить,
Чтобы нам беседовать безмолвно,
Одним телом чувствовать и жить.
Залман Шмейлин
Осень. Старый парк стоит в исподнем.
Хором помолчать в тиши аллей
мы зашли под вечер с другом óдним.
Он подмѝгнул молча: мол, налей.
Сильно невтерпеж ему, поэту:
тóлкает под руку, торопѝт:
мол, причины для трезвóсти нету,
мол, талант покуда не пропит.
Этот вечер, грустный и холодный,
я таким, как есть, на грудь приму,
чтоб текла поэзия свободно:
из горлá, без стаканá, в рифмý!
Добавить комментарий