Пчела
Вобрав весь свет и тень добра и зла,
Взлетает безутешная пчела,
Из вечных странствий
возвращаясь в улей...
Густым янтарным смыслом налита,
Грабительница летнего куста
Летит жужжащей, полной яда, пулей.
Затем, что жизнь обозначает страсть –
Ей нужно долететь или пропасть.
Увидеть распечатанный и жуткий,
Свой разоренный, свой гудящий дом...
Попасть туда – и умереть потом,
Застыть во времени,
в прозрачном промежутке.
♦
А что корабль? – такие же дрова...
Но опьяняет запах древесины, –
И океан качает острова
И выгибает гибельную спину.
И тяжко дышит, жадно лижет дно,
Смыкает челюсти, растягивает мили.
Он бесконечность отдал бы за то,
Чтобы вот так ворочаться под килем.
Его душа летит куда-то вбок.
Волна шипит, на звезды натыкаясь.
И розовеет медленно восток,
От страсти океанской раскаляясь...
Блажен, кто понимает шум его,
И что он прячет в глубине упрямо.
А с берега не видно ничего...
Холодная пустыня океана.
Слово
Гудящий звук не в силах расколоться,
Рожденный темной мощью и жарой...
В ночи прозрачной – кипарисный строй
Стоит вокруг забытого колодца.
И я спокойно подойду к нему,
И цепью закреплю свою баклагу,
И зачерпну из гулкой бездны влагу,
И не спеша наружу подниму.
♦
Михаилу Письменному
Вместе с летом внезапно
закончился год...
Неминуемый август
смеркается грустно.
Лишь часы – как всегда убегая вперед –
Остаются на месте вполне безыскусно.
Ты стекло осторожной рукою протри,
Потому что ничто не напрасно,
не мелко.
Нужно жить – с этим светлым
пространством внутри –
И следить, как взволнованно
прыгает стрелка.
♦
Предположи, что свет – не только свет,
Где наше слово силится быть словом,
Где разумом разбуженный предмет
Безумием подмигивает новым.
Должно быть, Тот, кто все надиктовал
Про клейкие зеленые листочки,
Не заполняет паузой провал,
Соединив мерцающие точки.
И Он не хлеб насущный
дал нам днесь, –
Мы лишь обломки мысли исполинской.
Поля чужие вспахиваем здесь.
Дымится тень оливы сарацинской...
♦
Весь в бабочках, мигающий пейзаж
Так радостен, как будто перед взлетом.
Так много солнца в доме этим летом —
Что дом уже как будто и не наш...
Пока ты спишь, я никогда не сплю:
Мне кажется — я под открытым небом,
И я в него забрасываю невод.
Поспи еще, я так тебя люблю...
У нас сегодня счастья — пруд пруди.
Безоблачная летняя суббота.
И лишь одна не сделана работа:
Забыть все то, что будет впереди.
♦
Сплошное небо не пропустит луч.
Тишайший снег, не тронутый распадом,
Идет стеной из помраченных туч.
И землю зачехляет снегопадом.
Минуя древний хаос, он спешит
Не упустить подробности из виду.
И нитками суровыми прошит
Холодный берег здешней Атлантиды.
Счастливый снег, не зная ничего,
Все озарит своей печалью кроткой,
И долгая разлука — сквозь него
Просвечивая — кажется короткой.
И человек, один в своем дому,
Зажжет свечу и спичку бросит на пол,
Припоминая: времени ему
Всего-то и осталось — кот наплакал.
♦
Лыжня, отяжелевшая от снега,
Вдруг исчезает... Дальше — ничего.
Беспомощны: улыбка человека,
Надежда и отчаянье его.
И будет свет в окне гореть впустую,
Чужим — воспоминанья навевать.
Я без тебя давно не существую,
И тем тебе даю существовать.
♦
Когда новогодняя елка
Последнюю снимет серьгу,
И тонко чернеют иголки
На хрупкокрахмальном снегу,
И утром как будто приснится,
Что свет расширяется вдаль,
Зима начинает двоиться —
И перетекает в февраль.
И в счастье впадаешь,
как в детство,
И, сделав горячий глоток,
Забыв потеплее одеться,
С коньками летишь на каток.
Не чувствуешь легкие ноги.
(Ничто еще не решено!)
Скользить по зеркальной дороге
Таинственно, страшно, смешно...
Добавить комментарий