- Кто это? - испуганно спросил Клюкин, стоя у окна и рассматривая фотографии паспортного формата, отпечатанные на одном листе.
Фотограф оторвал взгляд от регистрационной книги и недоумённо посмотрел на клиента.
- Я спрашиваю, кто это? - громче повторил вопрос Клюкин и для чего-то заглянул на обратную сторону листа.
- Ваша фамилия Клюкин? - маленький сморщенный фотограф сверился с какой-то записью.
- Клюкин.
- Дайте, пожалуйста, снимки, - извиняющимся тоном попросил фотограф и протянул руку.
Клюкин молча вложил в неё фотографии.
Окинув цепким взглядом клиента, фотограф уставился на снимки.
- У вас есть претензии к качеству? По-моему, резкость...
- При чём тут резкость! Что это за урод в моей рубашке? Если это я, то почему у меня нос красный? Я спиртного в рот не беру! Да такой паспорт можно будет только в медвытрезвителе предъявлять!
- И за что только деньги дерут... - на всякий случай поддержала Клюкина нестарая женщина с испитым лицом, дожидаясь своей очереди. - Из любого порядочного человека чучело сделают. Я уже который раз перефо...
- Нет, девушка, вот скажите вы, похож я на этого старого идиота? - Клюкин вырвал у фотографа снимки и подсунул под нос девице, которая делала начёс, стоя перед зеркалом.
Она боязливо взглянула на Клюкина, потом на фотографии, и промолчала. "Может, он ненормальный?" - подумала она и растерянно посмотрела на фотографа.
- Любезный, а вы давно смотрелись в зеркало? - начал заводиться фотограф. - Вот подойдите и посмотрите, а потом продолжим беседу. Девушка, уступите молодому человеку место.
Девушка резко отстранилась от зеркала, и Клюкин остался один на один со своим отражением. На него смотрел старый, потрёпанный жизнью человек. Глубокие морщины в уголках жёлчно поджатого рта, обвислые щёки и нос покрыты сеткой синих склеротических прожилок. Один глаз казался меньше другого из-за отёчного верхнего века. Клюкин расслабил мышцы рта, но от этого лицо приняло плаксивое и несколько придурковатое выражение. Он с трудом подавил желание плюнуть в зеркало.
"Надо ввернуть более мощную лампочку в ванной, - подумал он. - Или к хренам разбить".
Не произнеся ни слова, Клюкин покинул фотоателье. Фотограф, подперев голову рукой, проводил его долгим грустным взглядом.
Добавить комментарий