Уж не мечтать о доблестях, о славе
(ну слава здесь для рифмы, если честно),
гляжу, как облака плывут по Влтаве,
по набережной шляюсь — интересно.
А то брожу в картинной галерее —
усваивая Кубичека, Купку,
Сезанна вспомню в Пушкинском музее,
мужчину за столом, что курит трубку…
Теперь в воспоминаньях нет резона,
кому он интересен, день вчерашний —
смотрю, гуляя, как желтеют клены,
оглядываю эркеры и башни.
И вновь под Карлов мост струится Влтава
и времени свободного так много…
Куда, понять, — налево ли, направо
брести… Какая разница, ей-богу?
* * *
В суматохе праздничной столичной
на фасад старинный заглядеться,
понимая — время исторично,
никуда от этого не деться.
Продвигаясь в том же направленье,
светофора ждать у перехода,
продолжая вечное движенье
от возникновенья до исхода.
Вспоминая мифы, прототипы —
все, что попридумано на свете,
подмечая, как ерошит липы,
проходя вдоль набережной, ветер.
Затеряться в уличном потоке,
безмятежно время избывая,
а потом у темной синагоги
ожидать попутного трамвая …
Добавить комментарий