Стихи есть музыка и волшебство,
сдвиг зрения, особый род гипноза;
не уставай испытывать его,
значения его не понимая,
но рвущийся сигнал воспринимая,
тот звук, не покидающий тебя,
вонзающийся в мысли, как заноза,
их ткани пробуя и теребя.
Сравнений или объяснений нет:
я разлагаю падающий свет
на семьдесят цветов или семьсот,
и их поток меня же и несёт,
слова перебирая; так ручей
и камушки ворочает, и глину,
взмутив, выносит на мою равнину
под жёсткое падение лучей.
Переставляя гласные и слоги,
я выбираю разные дороги,
от слова к слову кружево плетя,
не меркнущее столько лет спустя,
считая с той поры, когда сигнальный
огонь мелькал для нас в юдоли зла
прожектором на сцене театральной,
где жизнь почти картонною была.
Он освещал два-три пригодных слова,
к которым я приписывал свои
слова в потёках мёда или яда,
вбирая смысла мутные слои,
и роль моя в стихах была готова;
я повторял ее, не глядя в зал,
боясь не встретить дружеского взгляда,
и ветхий век сквозь пальцы ускользал.
7 июля 2025
Добавить комментарий