Сегодня исполнилось бы 85 лет Игорю ШКЛЯРЕВСКОМУ, выдающемуся поэту и не менее выдающемуся прозаику. До этой даты он, к сожалению, не дожил. Характер у Игоря Ивановича был нелегким и требовал долготерпения, но теперь мною остро ощущается боль утраты. И долгие часы былых разговоров с ним воспринимаются, как подарок судьбы. Я писал о нем в стихах и в прозе. И вот несколько стихотворений, в которых что-то попытался сказать об этом удивительном человеке и писателе.
Михаил СИНЕЛЬНИКОВ
ИХТИОЛОГИЯ
Ш.
Текли беседы с рыболовом,
Он, понимания ища,
Со мной делился пылким словом
О нравах щуки и леща.
Одолевая безразличье,
Повествовал бы до утра
О жизни карпа и чавычи,
Кеты, форели, осетра.
К чему мне быт блесны и лески,
С червями нудная возня,
Лукавства с рыбой опыт веский!
Но что-то тронуло меня.
Ведь, прежде чем попасть на рынок,
Иль вырасти в большую снедь,
Одной из множества икринок
Необходимо уцелеть.
Всё длится в зыбкой круговерти
Неисчислимые века
Стремленье к нересту и смерти
У семужьего косяка.
И слушал я с понятной грустью,
Как, смутной жаждой обуян,
Свой путь к единственному устью
Вершит он через океан.
* * *
Томясь заботами насущными,
Кто вспомнит о былом кумире!
Опять его звонки пропущены,
Он гневно ходит по квартире.
И всё ж невыносимы женщины!
Хотят, в корысти неизменны,
Чтоб сразу были им завещаны
Ещё родные эти стены.
Остаток жизни вы обуглите
И выпьете так много крови,
И выбросите с грудой рухляди
И рукописи… Будь суровей!
Уже опустошённый дочиста,
Он дорожит минутой каждой
И терпит голод одиночества
С общенья сумрачною жаждой.
* * *
В ту пору воду пил ты, голодая,
Потом дремал, чтоб тратить меньше сил.
Была свежа натура молодая,
И вдруг знакомый пищу приносил.
Тут воскрешала и тарелка супа,
И благодетель, приносивший хлеб,
Не то, чтоб знал, но что-то чуял тупо,
Когда ты сам ещё был слаб и слеп.
Покинув общежития обитель,
Ты вскоре стал могуч и знаменит,
Но сделался завистником спаситель
И много лет без умолку язвит.
Как он клевещет и темнит лукаво,
И в зависти бездарен и бесстыж!
Но ты ответить не имеешь права,
Припоминаешь молодость, молчишь.
ИГРА
Ты ведёшь большую игру…
Р. Киплинг «Ким»
Снова день стихотворческий начат,
А советчик из жизни изъят,
И его в казино не оплачут,
Но долги, вероятно, простят.
Тот игрок, соблазнитель всегдашний,
Чья игра оказалась долга,
Обязал меня жить бесшабашней
И воспеть тараканьи бега.
Всё проносятся страстные лица,
Чьи-то жизни горят на лету.
Разве есть у безумства граница!
Перейдёшь незаметно черту.
Ведь подходит и лирика близко
К той черте, различимой едва,
И прожить невозможно без риска,
По наитью поставив слова.
ШКЛЯРЕВСКИЙ
Бурные реки, пороки
И стихотворные строки
Соединились в судьбе.
Жил он всё сам по себе.
И превращенья нередки –
Круговороты рулетки,
Семги крутые рывки
Стали мерилом строки.
Были друзья-лесорубы,
И на зрачки, и на зубы
Деньги давались ему.
Но пролетели в дыму.
Словно таёжною чащей
Я по Москве уходящей
Шёл с похорон гордеца
К тем, кто живёт без лица.
