СЛОН
Вялый татуированный слон,
Настороженно-хмур,
Взошел, задыхаясь на скальный склон,
Доставил меня в Джайпур.
И я во дворце махараджи стою
В огне самоцветных камней,
И вижу мелькнувшую жизнь мою
И тысячу долгих за ней.
Но, кажется, слон возникает в любой,
Он равен себе и доволен судьбой,
И все не кончается труд...
Бывало, железным стрекалом в бой
Безжалостный гнал махаут.
Сквозь крупный жемчуг старческих слез
Блаженный тянется сон...
Когда к Селевку надменному вез
Царя Чандрагупту он.
* * *
Там жара уже в марте и воздух горюч,
Но не только от солнца – от чьей-то
Медитации, шлющей свой огненный луч…
Свищет Кришны волшебная флейта.
Или – всё-таки чаще – в твоё забытьё,
Чтоб душа не заснула,
Посылает могучее сердце Её
Волны смутного гула.
И недаром, напомнив былой договор,
В подтвержденье условий
Там к тебе прикоснулся и щёку потёр
Нежный хобот слоновий.
