Стадионы забыли поэтов вчерашних.
Постарели поэты. Обмякли, обрюзгли.
Проза жизни достала. И жить стало страшно.
И беззубо жуют они ряженку с мюсли.
Чернослив с чесноком и морская капуста –
Ежедневный рецепт от хандры и склероза,
Променад перед сном до коленного хруста,
Вместо пылких стихов – мемуарная проза.
А иные уехали. Не измельчали,
Но хиппуют, мелькают на модных фуршетах,
Переводят, строчат, публикуют, вещают
О словесности русской в университетах.
Докторами становятся бывшие наши,
Облачаются в мантии и бронзовеют.
Послезавтрашний день вне России не страшен, -
Незаметно вчерашние барды правеют.
Нет страны – не живёшь её потом и болью,
Нет в ушах языка – есть наречье чужбины…
Стадионы звереют от фанов футбольных…
Мордобой… Дымовые завесы… Дубины…
Добавить комментарий