Поэзия

   За этой линией 

За этой линией-чертой, 
пускай звучит высокопарно, 
уже не числимся четой 
и даже не красивой парой. 
Мы будем долго вспоминать, 
искать обиды и причины, 
и разбегаться гордо, чинно — 
муж и жена, отец и мать. 

И всё, что связывало нас 
в единый узел или узы, 
ещё не раз, ещё не раз 
ко мне вернётся тихой музой. 
Счастливой, грустной и смешной, 
непонимающей и тонкой — 
за этой линией-межой 
оставшись строчками... 
И только. 

          Прошлое 

Прошлое — это ночной звонок, 
голос, давно забытый, 
воспоминания за вином — 
лиц и имён, событий; 
Прошлое — дом, где когда-то жил, 
улица, двор, соседи, 
школа начальная, падежи — 
год выпускной, рассветы. 
Прошлое — город, район, река, 
кладбище и роддомы, 
новости — редко, издалека... 
Господи, не о том мы! 
Прошлое 
вот оно — на столе: 
в паспорте штампик в раме, 
сумка, в которой полсотни лет, 
фотки и плёнки, домой билет, 
книжечка с номерами. 


  
            Что успел 

Что успел, то успел — остальное, наверно, не важно, 
раз подрезаны сроки и снова повестка в руках, 
и белеющий парус вблизи оказался бумажным: 
приговором повторным, тебя превращающим в прах. 

Как прожил, так прожил — очень многих и лучше и дольше, 
опускаясь на землю — попробуй витать в небесах, 
если тянут за шею — чем дальше, тем больше — "ты должен"… 
Я отдал, всё отдал — проверяйте на точных весах. 

Что скопил? Что оставил? Вот в памяти маленький ящик. 
Докопаюсь до дна, чтобы главное в жизни найти: 
пара верных друзей, пара строк, может быть, настоящих, 
и родня, и семья, и последние дочки над "i".