Растушёваны краски.
Февраль.
Металлический дождь.
Этот грубый художник
писал непогоду с азартом.
Всё богатство твоё -
бездорожье и бледная карта.
Ни слезы, ни усмешки, ни сил,
но встаёшь и идёшь.
Как же хочется криком прогнать
этот тягостный сон,
где по льготному курсу
меняют надежду на ярость,
где разбиты часы,
обжигающе ясен диагноз
и бессмертные тучи
цепляются за горизонт.
А с обочины мутные годы
глядят тебе вслед.
А судьба под ногами елозит
и стонет потешно.
...Если долго шагать через ночь,
то в конце неизбежно
нарисуется дверь,
за которой
шаманит
рассвет.
Добавить комментарий