Гляжу на его снимок перед исторической уже резиденцией в Великом Устюге. Понятно, я догадываюсь, что это не то же самое лицо, что семьсот или даже сорок лет назад. Но и нынешний, что называется, вошел в образ и вполне отожествился с предшественниками (подобное происходит с великими ламами и гуру - с некоторыми видными перерожденцами я на жизненном пути соприкасался). Мои сердечные поздравления истинно русскому Деду и уверенность, что могуществом он превосходит своего лапландского конкурента.
Российских стихов, посвященных нашенскому, немало. Трудно, конечно, что-либо добавить к гениальной поэме Некрасова (на мой взгляд, лучшему его произведению). Разве что лишь несколько собственных строк.
* * *
Россия остаётся зимней.
И даже в дни весенних гроз
И летних благодатных ливней
Всё вспоминается мороз.
Поскрипывают стужи кросна
Средь заколдованного сна,
И для Снегурки смертоносна
Вольнолюбивая весна.
Пройдёт февральских вихрей злоба,
Сменяясь солнцем и травой,
Но долго будет край сугроба
Белеть под елью вековой.
