Летучий Голландец
Между прошлым и будущим — час тишины.
Больше некуда плыть, но не плыть не умею.
Подгоняет восход шелест пенной волны,
и летит мой фрегат, где матросы на реях
после бунта последнего мирно висят.
А над ними полощется рваное знамя.
Боцман курит траву, и лет двадцать назад
в трюме крысам скормил — и рассудок,
и память.
Капитан постарел, целый день хлещет ром,
даже думать забыл про волшебные страны.
Лоцман списан на берег, уволен старпом
на последней стоянке в порту Зурбагана.
И потеряна цель, и сломался компас,
равнодушное небо хихикает в тучи,
там, где спьяну в тавернах болтают про нас...
Называя корабль — Голландцем Летучим...
Всё проходит...
Ни кола, ни двора. Отгорело. И дым растворился в вечернем тумане. Я когда-то себя называл молодым, а теперь избегаю названий. И дорога вела прямиком в облака, и казалось — в кармане полмира. Это было, да сплыло. И крыса-тоска гложет время, как ломтики сыра. Соглашайся с судьбой или ей прекословь — годы канут к чертям в тихий омут... Было дело, со мною ходила любовь, надоел — убежала к другому. И вдали показался последний приют — Развалюха-изба у оврага. И никто не зовёт. Позабыли. Не ждут. Чёрствый хлеб и прокисшая брага — это то, что осталось. Деревья скрипят, лесом бродит лихая кручина, моросит мелкий дождь, догорает закат за стеною из брёвен и глины. По округе давно разбежалось зверьё, а о людях лет сто, как не слышно, только ворон настырно и хрипло орёт на корявой и высохшей вишне. Я сижу в темноте. Час плюс час — будет год. Ночь с дождями сошлась в хороводе. И болит голова. Впрочем, это пройдёт. В этой жизни всегда всё проходит.
Славянский блюз
Легко соберёшься в дорогу. Айда. Не будет кина. Всё закончилось этой тропинкой извилистой до никуда сквозь душное марево жаркого лета, в котором любые попытки дождя - заранее дохнут. От них только хуже. Бесцветное утро шагает по лужам сейчас или год, или десять, спустя. Со временем что-то неладное здесь. Но мы в этом деле практически профи. Часы демонстрируют гордое "шесть" - как правило, к чашке горячего кофе. Титаник не тонет. Пока ещё нет. Резонно движение прочь от причала. Зеркальна поверхность надраенных палуб. Стюарды несут неразбавленный свет на мостик, где всё неизменно. Темно. Лежит настоящее в области тени. Отсюда уводят на самое дно заплывшие илом и грязью ступени. Сверяет по картам вчерашнюю мель сто первый по счёту и.о. капитана — сварлива судьба, как с похмелья путана. В наличии щуки. Не видно емель. Старпомы плодятся. И каждый спешит поближе к штурвалу занять оборону. Никто не желает улечься на щит и выяснить лично реальность Харона. Ему наплевать на претензии. Он суров, как начальник столичного ЖЭКа. Пока загребает с тобой через реку, успеешь уверовать — это не сон. Ни мрачно, ни ясно. Скорее — никак. На всех побережьях режимы аврала. Но крепко зажат государственный флаг в надёжных руках дочерей генералов. И эти порядки предельно просты, на суше по сути такая же вахта - услышишь с рассветом задорное: "Ахтунг!" - то бдительность наша обходит посты. Молчание, в общем, дороже того, что было написано раньше и позже. Гуляют по лесу славянские скво. Вигвам украшает смеющийся роджер. Берёзы и степь. Да медведь на цепи — вприсядку за сахар с ладони цыгана. Игрушечный мир в чётких рамках экрана. Не будет кина. Баю-бай, киндер. Спи.
Юмористическая поэзия и пародии
Eсли в кране нет воды...
В раздумиях тяжёлых поседею — повсюду иноверия следы... Конечно, мы не против иудеев, но слишком часто в кране нет воды. Коню понятно — дело тут нечисто, душа за православие болит, намедни мы гонялись за буддистом, поймали, оказалось — кришнаит. От нехристей — обида за обидой. Куда, Святая Русь, тебя несёт? — соседи снизу — явные друиды, а сверху — мусульмане. Вот и всё. Уйти с тоски в запой. И нет вопросов. И места нет на собственной земле... Шпионы индуистов и даосов влияют на политику в Кремле. Реальность хуже всякого кошмара, хотелось бы считать, что это сон... Слегка гульнул — явились санитары. А с ними врач — ну вылитый мормон. И всё же нет сомнения и страха, настанет время — мы поднимем флаг... ...Железный строй в коричневых рубахах пройдёт по площадям, чеканя шаг.
Kоль нет стихов...
Пародия на стихотворение Александра Габриэля "На Виргинских островах"
"...Коль нет стихов — не факт,
что дело швах;
на Музу не ворчи тоске в угоду...
Во всём вини отменную погоду
на солнечных Виргинских островах..."
Во всём вини Уганду и ЮАР —
за экзотичность фауны и флоры.
Не медли и скорей предай позору
лежащий в стороне Мадагаскар.
Теперь, покуда пыл твой не остыл,
необходимо дальше двигать опыт —
обматерить Америку с Европой,
и вспомнить про бездушие Курил.
Отдельным обвинением достать
ООН, ЕЭС, а вместе с ними НАТО —
почувствуй, как душа взлетит крылато
от словосочетанья: "вашу мать!",
а значит ты на правильном пути —
рождённый в СССР не затруднится
упомянуть крупнейшие столицы,
которые отныне не спасти —
над ними прогремит твой гордый глас
с изрядной долей скепсиса и яда —
прищучена лукавая Канада,
а следом — обнаглевший Гондурас.
Передохни. Словарь перелистай.
Исполни долг супружеский с соседкой.
Но время не теряй — остротой меткой
пора сразить загадочный Китай.
Коль нет стихов — не факт, что ты пропал.
Прими столичной. Даже можно с пивом.
Перебирая горы и заливы,
не позабудь Корею и Непал.
Но главное запомни — сгоряча,
пылая этим сладостным пожаром,
не жги своим глаголом санитара.
Тем более не следует — врача.
Геронтофилия
Пародия на стихотворение Владимира Скворцова "Стихи и девушки"
"...Я разводился не напрасно, женился я не от тоски... И знаю, та любовь прекрасна, которая плодит стихи!..." Я разводился то и дело — не раз, не десять. Очень горд, что, с темпераментом Отелло, в своих претензиях был твёрд, дойдя до светлого момента, когда расторгнут в ЗАГСе брак... ...Жаль, существуют алименты. Кто изобрёл их, тот — дурак. Опять хочу. И, пламенея от эротических идей, женюсь на бабке, чтобы с нею плодить стихи, а не детей.
Добавить комментарий