Поэзия

Опубликовано: 1 марта 2008 г.
Рубрики:

Летучий Голландец

Между прошлым и будущим — час тишины. 
Больше некуда плыть, но не плыть не умею. 
Подгоняет восход шелест пенной волны, 
и летит мой фрегат, где матросы на реях 
после бунта последнего мирно висят. 
А над ними полощется рваное знамя. 
Боцман курит траву, и лет двадцать назад 
в трюме крысам скормил — и рассудок, 
                                         и память. 

Капитан постарел, целый день хлещет ром, 
даже думать забыл про волшебные страны. 
Лоцман списан на берег, уволен старпом 
на последней стоянке в порту Зурбагана. 

И потеряна цель, и сломался компас, 
равнодушное небо хихикает в тучи, 
там, где спьяну в тавернах болтают про нас... 
Называя корабль — Голландцем Летучим... 

Всё проходит...

Ни кола, ни двора. Отгорело. И дым 
растворился в вечернем тумане. 
Я когда-то себя называл молодым, 
а теперь избегаю названий. 

И дорога вела прямиком в облака, 
и казалось — в кармане полмира. 
Это было, да сплыло. И крыса-тоска 
гложет время, как ломтики сыра. 

Соглашайся с судьбой или ей прекословь — 
годы канут к чертям в тихий омут... 
Было дело, со мною ходила любовь, 
надоел — убежала к другому. 

И вдали показался последний приют — 
Развалюха-изба у оврага. 
И никто не зовёт. Позабыли. Не ждут. 
Чёрствый хлеб и прокисшая брага — 

это то, что осталось. Деревья скрипят, 
лесом бродит лихая кручина, 
моросит мелкий дождь, догорает закат 
за стеною из брёвен и глины. 

По округе давно разбежалось зверьё, 
а о людях лет сто, как не слышно, 
только ворон настырно и хрипло орёт 
на корявой и высохшей вишне. 

Я сижу в темноте. 
Час плюс час — будет год. 
Ночь с дождями сошлась в хороводе. 
И болит голова. Впрочем, это пройдёт. 

В этой жизни всегда всё проходит. 

Славянский блюз

Легко соберёшься в дорогу. Айда.
Не будет кина. Всё закончилось этой 
тропинкой извилистой до никуда
сквозь душное марево жаркого лета,
в котором любые попытки дождя -
заранее дохнут. От них только хуже.
Бесцветное утро шагает по лужам 
сейчас или год, или десять, спустя.

Со временем что-то неладное здесь.
Но мы в этом деле практически профи.
Часы демонстрируют гордое "шесть" -
как правило, к чашке горячего кофе.
Титаник не тонет. Пока ещё нет.
Резонно движение прочь от причала.
Зеркальна поверхность надраенных палуб.
Стюарды несут неразбавленный свет 

на мостик, где всё неизменно. Темно.
Лежит настоящее в области тени.
Отсюда уводят на самое дно 
заплывшие илом и грязью ступени.
Сверяет по картам вчерашнюю мель 
сто первый по счёту и.о. капитана — 
сварлива судьба, как с похмелья путана.
В наличии щуки. Не видно емель.

Старпомы плодятся. И каждый спешит 
поближе к штурвалу занять оборону.
Никто не желает улечься на щит 
и выяснить лично реальность Харона.
Ему наплевать на претензии. Он 
суров, как начальник столичного ЖЭКа.
Пока загребает с тобой через реку,
успеешь уверовать — это не сон.

Ни мрачно, ни ясно. Скорее — никак.
На всех побережьях режимы аврала.
Но крепко зажат государственный флаг 
в надёжных руках дочерей генералов.
И эти порядки предельно просты, 
на суше по сути такая же вахта -
услышишь с рассветом задорное: "Ахтунг!" -
то бдительность наша обходит посты.

Молчание, в общем, дороже того, 
что было написано раньше и позже.
Гуляют по лесу славянские скво.
Вигвам украшает смеющийся роджер.
Берёзы и степь. Да медведь на цепи — 
вприсядку за сахар с ладони цыгана.

Игрушечный мир в чётких рамках экрана.
Не будет кина. Баю-бай, киндер. Спи.

Юмористическая поэзия и пародии

Eсли в кране нет воды...

В раздумиях тяжёлых поседею — 
повсюду иноверия следы... 
Конечно, мы не против иудеев, 
но слишком часто в кране нет воды. 

Коню понятно — дело тут нечисто, 
душа за православие болит, 
намедни мы гонялись за буддистом, 
поймали, оказалось — кришнаит. 

От нехристей — обида за обидой. 
Куда, Святая Русь, тебя несёт? — 
соседи снизу — явные друиды, 
а сверху — мусульмане. Вот и всё. 

Уйти с тоски в запой. И нет вопросов. 
И места нет на собственной земле... 
Шпионы индуистов и даосов 
влияют на политику в Кремле. 

Реальность хуже всякого кошмара, 
хотелось бы считать, что это сон... 
Слегка гульнул — явились санитары. 
А с ними врач — ну вылитый мормон. 

И всё же нет сомнения и страха, 
настанет время — мы поднимем флаг... 

...Железный строй в коричневых рубахах 
пройдёт по площадям, чеканя шаг. 

Kоль нет стихов...

Пародия на стихотворение Александра Габриэля "На Виргинских островах"

"...Коль нет стихов — не факт, 
                               что дело швах; 
на Музу не ворчи тоске в угоду...
Во всём вини отменную погоду
на солнечных Виргинских островах..." 
Во всём вини Уганду и ЮАР — 
за экзотичность фауны и флоры. 
Не медли и скорей предай позору 
лежащий в стороне Мадагаскар. 
Теперь, покуда пыл твой не остыл, 
необходимо дальше двигать опыт — 
обматерить Америку с Европой, 
и вспомнить про бездушие Курил. 

Отдельным обвинением достать 
ООН, ЕЭС, а вместе с ними НАТО — 
почувствуй, как душа взлетит крылато 
от словосочетанья: "вашу мать!", 
а значит ты на правильном пути — 
рождённый в СССР не затруднится 
упомянуть крупнейшие столицы, 
которые отныне не спасти — 
над ними прогремит твой гордый глас 
с изрядной долей скепсиса и яда — 
прищучена лукавая Канада, 
а следом — обнаглевший Гондурас. 

Передохни. Словарь перелистай. 
Исполни долг супружеский с соседкой. 
Но время не теряй — остротой меткой 
пора сразить загадочный Китай. 

Коль нет стихов — не факт, что ты пропал. 
Прими столичной. Даже можно с пивом. 
Перебирая горы и заливы, 
не позабудь Корею и Непал. 
Но главное запомни — сгоряча, 
пылая этим сладостным пожаром, 

не жги своим глаголом санитара. 
Тем более не следует — врача. 

Геронтофилия

Пародия на стихотворение Владимира Скворцова "Стихи и девушки"

"...Я разводился не напрасно,
женился я не от тоски...
И знаю, та любовь прекрасна,
которая плодит стихи!..."

Я разводился то и дело — 
не раз, не десять. Очень горд, 
что, с темпераментом Отелло, 
в своих претензиях был твёрд, 

дойдя до светлого момента, 
когда расторгнут в ЗАГСе брак... 
...Жаль, существуют алименты. 
Кто изобрёл их, тот — дурак. 

Опять хочу. И, пламенея 
от эротических идей, 
женюсь на бабке, чтобы с нею 
плодить стихи, а не детей. 

Добавить комментарий

Plain text

  • HTML-теги не обрабатываются и показываются как обычный текст
  • Адреса страниц и электронной почты автоматически преобразуются в ссылки.
  • Строки и параграфы переносятся автоматически.
To prevent automated spam submissions leave this field empty.
CAPTCHA
Введите код указанный на картинке в поле расположенное ниже
Image CAPTCHA
Цифры и буквы с картинки