Не видно громких траспарантов,
Клише с призывами: «Вперёд!»
По старой Риге ходит транспорт,
И шестьдесят какой-то год.
И мы все к Домскому собору
Ползём почти без задних ног,
И смотрит из окна с укором
На нас коричневый бульдог.
Насколько фрагментарна память,
Что даже небольшой сюжет
И штрих способен в ней оставить
Порой неизгладимый след.
А после, кажется впервые,
Вживую слушаем орган
И принимаем позывные
Из дальних европейских стран.
Не рассмотреть под микроскопом
Всю жизнь, но стоит вспомнить раз
Чудесный уголок Европы,
Отпочковавшийся от нас.
Как возникает в поле зренья:
Троллейбус, дом, бульдог в окне,
И век, вместившийся в мгновенье
В той, ставшей частью нас, стране.
