Завтра день памяти Александра СКРЯБИНА. Прошло 105 лет... Эти звуки окрашены цветом. Но и к поэзии причастны. Композитор писал стихи и был отцом одаренной поэтессы Ариадны Скрябиной (впоследствии героини французского Сопротивления). Главное:в истории Серебряного века, в том роскошном единстве художественной культуры, неразделимы имена Андрея Белого, Блока, Врубеля, Скрябина..
Близкая дружба связывала композитора с Вячеславом Ивановым, который посвятил его памяти блистательную статью и целый ряд горестных стихотворений. Имя Скрябина возникает также в эмигрантских стихах меломана Игоря Северянина. И с отрочества в мою память врезались потрясающие строки Бориса Пастернака, в юности метавшегося между поэзией и музыкой. Быть может, силой высокой страсти превосходящие всё названное...
Вячеслав ИВАНОВ
***
Развертывалась дружбы нашей завязь
Из семени, давно живого в недрах,
Когда рукой Садовника внезапно
Был сорван нежный цвет и пересажен
(так сердцем сокрушенным уповаю)
На лучшую иного мира пажить:
Двухлетний срок нам был судьбою дан.
Я заходил к нему — «на огонек»;
Он посещал мой дом. Ждала поэта
За новый гимн высокая награда, —
И помнит мой семейственный клавир
Его перстов волшебные касанья.
Он за руку вводил по ступеням,
Как неофита жрец, меня в свой мир,
Разоблачая вечные святыни
Творимых им, животворящих слав.
Настойчиво, смиренно, терпеливо
Воспитывал пришельца посвятитель
В уставе тайнодейственных гармоний,
В согласьи стройном новозданных сфер.
А после, в долгой за полночь беседе.
В своей рабочей храмине, под пальмой.
У верного стола, с китайцем кротким
Из мрамора восточного, — где новый
Свершался брак поэзии с музыкой, —
О таинствах вещал он с дерзновеньем,
Как въяве видящий, что я провидел.
Издавна, как сквозь тусклое стекло.
И, что́ мы оба видели, казалось
Свидетельством твоим утверждено;
И, в чем мы прекословили друг другу,
О том при встрече, верю, согласимся.
Но мнилось, — все меж нас — едва начало
Того, что́ вскоре станет совершенством.
Иначе Бог судил, — и не свершилось
Мной чаемое чудо — в час, когда
Последняя его умолкла ласка,
И он забылся; я ж поцеловал
Священную хладеющую руку —
И вышел в ночь...
Игорь СЕВЕРЯНИН
ПОЛОВЦЕВА-ЕМЦОВА
Я помню вечер, весь свинцовый,
В лучах закатного огня,
И пальцы грезящей Емцовой,
Учившей Скрябину меня.
Играла долго пианистка,
И за этюдом плыл этюд.
А я склонился низко-низко,
И вне себя, и вне минут.
Так властно душу разубрала
Неизъяснимая печаль...
А после Вагнера играла,
И пели пальцы, пел рояль.
Да, пело сердце, пели пальцы
Ее, умеющие петь.
И грезы, вечные скитальцы,
Хотели, мнилось, умереть.
Деревня тихо засыпала,
Всходило солнце из волны
Мне в душу глубоко запала
Игра в ночь белую весны.
Борис ПАСТЕРНАК
ИЗ ПОЭМЫ "ДЕВЯТЬСОТ ПЯТЫЙ ГОД"
........
Как-то раз,
Когда шум за стеной,
Как прибой, неослаблен,
Омут комнат недвижен
И улица газом жива, -
Раздается звонок,
Голоса приближаются:
Скрябин.
О, куда мне бежать
От шагов моего божества!
