Вверх под купол к обернутым фольгой планетам
бутафорские крылья уносят в полет:
негритенку, что станет советским поэтом
колыбельную в цирке Михоэлс поет.
И великой страны белозубый подкидыш
улыбается линзе Френеля[1] в лучи,
и безумного Лира шекспировский идиш
так певуче и ласково-нежно звучит...
Звезды цирка, дождем золотым осыпайтесь,
из восторженных рук вырывайте цветы;
спите, зрители, спите и не просыпайтесь –
оставайтесь в стахановской шахте мечты!
Добавить комментарий