Живу в изгнанье добровольном,
вникаю в родственный язык,
но вспоминаются невольно
дом, что оставил, полки книг…
А резанет звонок трамвая —
воспоминаний рвется нить,
и это, значит, забываю
то, что «во век не позабыть».
Прочь выйду, Прага на сетчатке,
певучий говорок такой,
люблю узор её брусчатки —
квадратиками под ногой.
Да в заведении — за пивом
перебираю сам с собой
судьбы изгибы и извивы,
как будто бы судьбы чужой…
Добавить комментарий