Публикуемые ниже стихотворения были удостоены поощрительных призов на первом поэтическом конкурсе журнала "Чайка" в категории "Размышления, философия, культура, общество"
Татьяна Осетрова
(Москва)
Мне осень нервы делит на волокна.
На лавке пьют, — по первой, по второй.
Вливается в некрашеные окна
Линялый бледно-рыжий неустрой.
Опять дождит, опять теряю речь я
От копоти и дымной черневы —
Сожженные вихры Замоскворечья
Чадят в кострах остатками листвы.
Скрипят вороны, дворники, качели,
Скрипят ворота, двери, флюгера...
Фломастером на каждом дне недели
Написано: "Унылая пора..."
Пора разлук. Пора готовить сани,
Пора, кудрявый мальчик, по слогам
Писать судьбу живых листописаний
На теле тротуарных амальгам.
На жизни — мёрзлым пластырем — заплаты.
Гони тоску осеннюю с кошмы!
Сочатся рыжей хлябью циферблаты,
Но только не гляди в мои глаза ты —
Припадочной, дожившей до зимы.
Ирина Акс
(Нью-Йорк)
Куда б ты ни пошел...
"Куда б ты ни пошел —
ты выйдешь к морю"
(Андрей Моисеев)
Куда б ты ни пошел — все выйдет боком...
Вот и сидишь в унынии глубоком,
как недопообедавший ишак,
не пробуя отнюдь извлечь из кресла
свои слегка расплывшиеся чресла
и сделать шаг. Конечно, ложный шаг.
Ты рвешься в море, ищешь бури... да, но
по-прежнему, питомец Буридана,
застрял, застыл — надолго, на года,
поскольку точно знаешь априори,
что все пути ведут отнюдь не к морю,
не ври! — не в Рим, не в рай, а — в никуда...
Вся цель — движенье? Право же, едва ли...
Каких бы нам советов ни давали:
Ваш ход, мол! — и прельщает "ход конем",
а все ж мудрей — остаться в том же кресле
и не стремиться к морю, даже если
столь виртуозно все вранье о нем.
Геннадий Антонов
(Москва)
Среднестатистическое...
Он где-то как-то проживал,
чего-то ел, любил кого-то —
дарил цветы и кружева,
и мылся в бане по субботам.
Он заливал, порой, тоску,
а иногда порол горячку.
Знавал и Дам, и потаскух,
и "москвошвею", и "версаче".
Мял хвост удаче, падал вниз,
выл на луну и пел осанну,
лечил ангину и мениск,
читал Басё и Мопассана.
Бывал в Париже и в Перми,
был на Бродвее и в "Ленкоме".
Однажды,
днём,
нелепо,
вмиг,
на полушаге,
взял и помер...
Борис Волов
(Вирджиния)
Не смиренье, но сутулость...
Не смиренье, но сутулость
Гнёт к земле от года к году,
После долгих войн с богами
Раздавать велит долги.
Что-то осень затянулась,
Заигралась с непогодой,
Оставляя под глазами,
Как над омутом круги.
Тянет холодом с Парнаса,
Где костёр мой, в самом деле?
Где друзья? Лишь обелиски,
Да ворон орущих рать.
Это значит у Пегаса
Крылья белые сгорели,
Потому, что к солнцу близко
Позволял себе летать.
Кто мне в грудь нацелил дуло?
Точит бритву спозаранку?
Чьи там лапти топчут яро
К славе скользкую ступень?
Эта осень затянулась,
Развернула наизнанку,
То ли болью, то ль пожаром
Отмечая новый день.
Александр Фридман
(Москва)
Двадцать пять
Дорога пройдена на треть,
А может, и наполовину,
Но мне не хочется смотреть
Назад, на целящихся в спину.
Не понесётся время вспять —
В конце концов, не каждый день же?!
И мне отныне двадцать пять.
Вот так, не больше и не меньше.
Не думал я, что доживу,
Да и не очень-то хотелось.
Изящной рифмой "дежавю"
Сумев заполнить опустелость,
Я шёл вперёд за футом фут.
Огонь, вода — тут всё в порядке,
Однако трубы не зовут.
Похоже, все на подзарядке.
А может, просто я на слух
Не различаю больше звуки,
Поскольку стал не в меру глух.
Но в этом нет моей заслуги,
Как в том, что злой я, словно чёрт,
И принимаю часто позу...
А стаж земной растёт, как счёт.
Неясно только, в чью он пользу.
Добавить комментарий