Поэзия Александр Габриэль

Опубликовано: 3 февраля 2006 г.
Рубрики:

Безумство храбрых

Безумство храбрых. Рассудок трусов.
Вода и пламя. Зима и лето.
Никто не знает, где больше плюсов —
но землю вертит и то, и это.

Мораль сравнений — абракадабра.
Вот глупый пингвин. Вот Буревестник.
Есть сотни песен безумству храбрых,
а остальное — не стоит песни.

Безумство храбрых. Безумство глупых.
Хотя порою — подумать им бы...
Черты героев — острей на трупах.
Над ликом смерти — заметней нимбы.

Такие темы милее бардам —
в них бьются пульсы. В них близость Бога.
А ведь различий меж авангардом
и арьергардом совсем немного.

Поэты, лиры свои настроив,
скользят строкой по бумажной глади...
Никто не жаждет искать героев
меж негероев, бредущих сзади.

Чай вдвоем


Ангел наших судеб не родился в рубашке.
Мы навеки не вместе. Мы просто вдвоём.
Остывающий чай заполняет объём
за компанию с ним остывающей чашки.

Бессловесен эфир меж тобою и мною.
На столе — стеариновый отсвет луны
проникает, как скальпелем, в чьи-нибудь сны,
а на нас оседает, как пеплом, виною.

Наши души саднит без привычного грима,
без дежурных, но всё упрощающих слов...
В неуютном пространстве спрямленных углов —
обездвиженный морок сигарного дыма.

Заколочена дверь персонального рая,
и не стала одной жизнь твоя и моя...
И уже не минует нас чаша сия,
как одна на двоих чашка стылого чая...

Где-то

Где-то угоняют самолёты,
где-то помирают арафаты,
в кадыки впиваются гаротты,
ко греху готовятся прелаты,
где-то какаду сидят на ветке,
где-то пар гуляет в теплотрассах,
где-то узкобёдрые нимфетки
фавнов ублажают седовласых,
корчами истерзана бумага
где-то в жарком мареве камина,
жаждет в тесной кухне доходяга
героина или инсулина,
где-то цель оправдывает средства,
где-то волны спорят с волнорезом,
где-то от случайного наследства
полунищий делается Крезом,
где-то предают и верят пылко,
где-то — комплименты и укоры...

У меня же — “Хеннесси” бутылка,
полудружбы, полуразговоры,
мечется в динамиках “Нирвана”,
как дельфин, что выброшен на сушу;
и сквозь стены — ветер с океана,
до отказа выстудивший душу.

Искусство одиночества

Одиночество — странная штука...
Ты — вовне, где ни мир, ни война.
Тетивой робингудова лука
в перепонках дрожит тишина;
тишина, наделенная весом,
обделенная даром любви...
Не гулять ли вам Шервудским лесом,
телефон и компьютер с ТиВи?!
Ты — дошедший до истины странник.
И с находкою этой сполна
ты сроднился, как мертвый “Титаник” —
с барельефом холодного дна.
Время — жалкий нескошенный колос,
перегнивший от влаги и стуж,
просто путь, разделённый на скорость,
просто формула.
Физика.
Чушь.
Время кончилось. Птица кукушка
замолчала и впала в тоску,
и часов пунктуальная пушка
не пульнёт непременным “ку-ку”,
и реальность поставлена к стенке
вкупе с вечным “люблю — не люблю”,
вот и память теряет оттенки,
асимптотой склоняясь к нулю.
Неподвижность.
Не мука.
Не скука.
Может, только начало пути...

Одиночество — странная штука,
идентичная счастью.
Почти.

Добавить комментарий

Plain text

  • HTML-теги не обрабатываются и показываются как обычный текст
  • Адреса страниц и электронной почты автоматически преобразуются в ссылки.
  • Строки и параграфы переносятся автоматически.
To prevent automated spam submissions leave this field empty.
CAPTCHA
Введите код указанный на картинке в поле расположенное ниже
Image CAPTCHA
Цифры и буквы с картинки