Шеймас Хинни (1939-2013) – ирландский писатель, поэт, переводчик и преподаватель. Лауреат Нобелевской премии по литературе 1995 года
У пальцев ног моих – погнУтый гвоздь
Лежит, как аккуратная отмычка.
Гляжу в окошко, как проезжий гость,
А там отец копает дёрн привычно.
Меж нами расстоянье в двадцать лет.
Мелькают перепачканные джинсы
Среди цветов и грядок. И рассвет
На краешке болот расположился.
Сапог отца лопату погрузил
Под старый пень, и борозда продлилась,
Картофель свежий из больших корзин
Он сыплет, отбраковывая гнилость.
Он к холоду картофелин привык,
Как к торфу или жёсткости лопаты.
Его отец, он для него «старик»,
Здесь нашу ферму зачинал когда-то.
Мой дед, он торфа горы накопал,
Других мужчин оставив за спиною.
Я нёс ему бутылку молока,
Так схожего по цвету с сединою.
Дед выпрямлялся, за один глоток
Бутылку опорОжнив без остатка,
И снова в торф вгрызался и в песок
Во имя процветанья и достатка.
Всем потным и морщинистым лицом
Он был похож на старый добрый корень.
Так и отец мой за своим отцом
Растил картофель на болоте Торен.
Так счастье создавалось и добро.
Я нашу ферму вижу сквозь окошко.
У пальцев рук моих лежит перо,
Я им копаю стих. А не картошку.
Digging
by Seamus Heaney
Between my finger and my thumb
The squat pen rests; snug as a gun.
Under my window, a clean rasping sound
When the spade sinks into gravelly ground:
My father, digging. I look down
Till his straining rump among the flowerbeds
Bends low, comes up twenty years away
Stooping in rhythm through potato drills
Where he was digging.
The coarse boot nestled on the lug, the shaft
Against the inside knee was levered firmly.
He rooted out tall tops, buried the bright edge deep
To scatter new potatoes that we picked,
Loving their cool hardness in our hands.
By God, the old man could handle a spade.
Just like his old man.
My grandfather cut more turf in a day
Than any other man on Toner’s bog.
Once I carried him milk in a bottle
Corked sloppily with paper. He straightened up
To drink it, then fell to right away
Nicking and slicing neatly, heaving sods
Over his shoulder, going down and down
For the good turf. Digging.
The cold smell of potato mould, the squelch and slap
Of soggy peat, the curt cuts of an edge
Through living roots awaken in my head.
But I’ve no spade to follow men like them.
Between my finger and my thumb
The squat pen rests.
I’ll dig with it.
Добавить комментарий